domingo, 7 de septiembre de 2008

"La reina Isabel cantaba rancheras"



Realmente notable,porque se comprometieron y se la jugaron.


Muchos cariños 3B

Adicción

Ella es la que en realidad aguarda impaciente. No se decide; es que es
débil de espíritu. Primero, floja, como que si como que no. Luego ya
le gana el vicio; no tolera la presión y consume… consume hasta
saciarse y sentirse mareada, en un éxtasis divino al cual de seguro
volverá a caer en la noche siguiente.
Así son los vicios. Triunfan. Y ella es la que en realidad consume,
no yo. La junto con una tarjeta de crédito, formo un cerrillo blanco y
radiante; agarro un tubillo, con un extremo en una fosa nasal y otro
ahí, aspirando y dale que dale.
Yo no soy el adicto, es ella. Ella no tolera que yo la deje ahí y no
la aspire; ella no aguanta a ser consumida porque está enviciada
conmigo, con mi sangre por la cual drena y se siente en un trance
feliz, aunque sólo sea un breve segundo.

David Jofré

jueves, 28 de agosto de 2008

El cañonazo de las 12

Soy el encargado del cañonazo de las 12, en el Santa Lucía.
Hoy me reí de todos. No lo disparé a las 12. Lo disparé a las 11. ¡Queconfusión!. Los Bancos cerraron antes, millones de cheques protestados.Escolares en estampida y hasta el cambio de guardia en La Moneda confundido.
Me reí a carcajadas.
Cuando llego a mi casa, una hora antes, veo a mi vecino arrancar desnudo porla ventana.
Ya no río.
Ariel Gallegos C.

ARDIENTE PACIENCIA


BUENO MIS QUERIDOS NIÑOS Y NIÑAS DEL PRIMERO A, LO PROMETIDO ES DEUDA A SI QUE POR ALLÍ VAN ALGUNAS PREGUNTAS PARA AYUDARSE EN EL CONTROL DE LECTURA DEL VIERNES.


1-¿POR QUÉ EL TÍTULO DEL LIBRO?


2-¿POR QUÉ SE PUEDE AFIRMAR LA IMPORTANCIA DE LA POESÍA EN ESTE RELATO?


3-OPINEN ACERCA DEL LIBRO Y CUÉNTENME QUÉ LES PARECIÓ


martes, 26 de agosto de 2008

Este está bueno

Este video lo encontró Simón Ángel, cuando trabajábamos en las Vanguardias Artísticas del siglo XX, lo encontré buenísimo. Se los dejo para que lo disfruten

Día del libro






Un poco antiguo pero aquí va lo que hicimos el día del libro.

Gracias por conseguirme las fotos.

miércoles, 6 de agosto de 2008

LA SOMBRA DEL VIENTO


Carlos Ruiz Zafón, es el español autor de este libro, que llegó a mí por recomendación de un alumno y que finalmente gracias a él también logré leer.La verdad luego del tremendo entusiasmo que mostró el señor Hervsatedt respecto de la novela y conociendo su experiencia lectora, en parte, decidí comenzar en mis vacaciones la aventura de adentrarme en la sombra del viento. Al comienzo me pareció un tanto extenso, pero a medida que me fui encariñando con los personajes, sentí que la extensión pasaba a ser secundaria. La historia que esta novela nos narra, entrega de todo un poco, pero lo que nos mantiene alerta es el deseo por saber su descenlace, que cada cierto tiempo, me parecía distinto.El relato es de una lectura sencilla "que no complica", lo que la hace bastante dinámica. Creo que tiene algo que nos va enlazando el libro de manera muy dinámica, que en momentos tenía que ver con los personajes y en otros con las reflexiones de la narración. Ahora, por otro lado, sentí que el libro "quedó corto" en otros aspectos y me refiero con esto, a que al comienzo te va creando grandes espectativas, por ejemplo con el tema del cementerio de los libros, aspecto del relato que a mi parecer pierde total protagonismo con el desarrollo de la historia, y eso le quita bastante mística al relato. Por último me gustaría agregar que me quedé con la sensación de que faltó un enlace final, entre la vida del protagonista y la del autor del libro sobre el cual gira toda la historia, porque si bien percibí que ambos personajes se mostraban con acontecimientos similares en el transcurso de su vida, como la separación de su amada y otros, finalmente no encontré el sentido a estas coincidencias.

La sombra del viento te va permitiendo imaginar más de un final para la historia, pero cuando llegas a él, te sorprendes.

sábado, 7 de junio de 2008

¿Vida?


La vida, ¿es el período donde nuestras almas están despiertas?, ¿acaba con la muerte?, ¿existe después del más allá? son dudas que todos tenemos, miedos que no acaban hasta que se nos extinga la vida, pero he allí el problema, no sabemos cual es su fin.
Siempre he pensado que la vida culmina con la muerte, pero ¿eso es verdad?, según los científicos es cuando la última célula de nuestro cuerpo muere, según otras personas más espirituales o como se les quiera llamar, vivimos después de la muerte, ya que reencarnamos, y con esto el ciclo de la vida nunca termina hasta que nos convirtamos en personas integrales, casi perfectas, ¿pero esta hipótesis está en lo correcto?, según lo que en mi corta experiencia de “vida” he aprendido, o mejor dicho me han inculcado, no, más bien ¡de ningún modo!, ¿es que en mi próxima vida seré un gato?¿un ave?. Creo que una persona no puede ser un día un animal (muere atropellado, o por lo que sea) y al siguiente otro, que al parecer no tiene ninguna relación.
Recuerdo que hace algún tiempo leí un libro llamado: “muchas historias, muchos maestros” (o algo por el estilo), el que supuestamente era una historia real, ya que era un psicólogo quien escribía sobre una paciente que había atendido hace muchos años atrás. Su paciente era una mujer q estaba muy aproblemada y por medio del hipnotismo la ayudaría a resolver sus conflictos, el punto era que ella cada vez que estaba hipnotizada contaba que esta en lugares diferentes, de los cuales todos se remontaban a períodos históricos, ella en cada uno de estos lugares era alguien distinto con otras dificultades, a medida que fue pasando el tiempo el médico se fue dando cuenta que existían lapsus donde había un ente supremo que hablaba a través de ella y que le decía cosas respecto a la vida y a lo que ocurría con ella. Dicho ser le dijo repetidas veces que hasta que uno fuese casi perfecto dejaría de reencarnarse, es decir hasta cuando derrotase a tus sus problemas. Aquí es donde más captó mi atención el libro, ya que esta “teoría” o lo que sea es la más extraña que he oído, a mi parecer la más desquiciada y falsa, ¿Cómo es posible que alguien publique tantas tonterías juntas?¿reencarnación, qué es eso?.
Me resisto a creer que la “vida” puede durar tanto, al contrario de lo que muchos piensan, ya que con los avances científicos las personas tienen mayor expectativa de vida, lo cual hace que en mí exista una contradicción intensa, ya que por un lado encuentro que alrededor de los 80 años deberíamos morirnos, y sin embargo por otro quiero que mi familia viva eternamente hasta que yo muera, ya sé que es algo totalmente egoísta, pero es mi realidad.
Como tenía tantas dudas decidí consultar a “mi buen amigo” el diccionario, que constantemente me saca de dudas, y acerca de la vida salía: fuerza o actividad interna substancial, mediante la que obra el ser que la posee. Como esa definición no me dejó muy clara, seguí insistiendo y encontré una que me dejó con más dudas que era: unión del alma y del cuerpo. Hasta que finalmente hallé la que yo siempre he creído que es: tiempo que transcurre desde el nacimiento de un viviente hasta su muerte. ¿Pero esta acepción esta bien? ¿los fetos no constituyen vida?¿y si no tienen vida qué es entonces?¿es decir qué están bien los abortos?.
Después de pensar unos instantes en lo qué escribí y leí sobre esto, he llegado ha pensar que “vida” quizás no es el término más apropiado para referirse a este intervalo de tiempo que transcurre en nuestro cuerpos y “almas” (con esta palabra aún tengo un poco de escepticismo).


Gisel Tapia 4A

“Hacia un Campo de Fresas”


Luciana es una joven de dieciocho años, que parece tener una vida perfecta, es buena hija, buena hermana, tiene buenas calificaciones, pero en una noche de fiesta toma la mala decisión (influenciada por sus amigos) de consumir Eva (una droga parecida al éxtasis, pero mucho más fuerte y menos conocida), la cual le produce un golpe de calor, lo que derivva en un coma. Luciana es internada en el hospital y el médico les advierte que las siguientes cuarenta y ocho horas serán las más críticas, porque ahí se definirá el futuro de la joven.
¿Cómo es que ella llegó a ese estado? ¿Es tan fuerte la presión que ejercen tus amigos? ¿O es que realmente no lo son?
Estas interrogantes y muchas otras, plantea la novela de Jordi i Fabra, titulada “Campo de fresas”.
Las drogas son un tema latente en nuestra sociedad actual, tanto legales como ilegales. Siempre va a existir la posibilidad de adquirirlas, pero es decisión propia hacerlo. Por eso es tan importante tener una fuerte convicción de lo que se piensa, de la forma en que se ve la vida. No todas las personas son así y es por ese carácter débil que los pasan a llevar o los obligan a hacer cosas que no quieren. Además no pueden considerarse amigos quienes pasen a llevar lo que piensas o quienes miren en menos tu forma de ser o tu forma de pensar, pues, los verdaderos amigos son aquellos que sin importar como eres o en que crees están a tu lado “en las buenas y en las malas”.
En el libro “Campo de fresas”, además aparece otra historia, una paralela, que cuenta la lucha de Loreto, la amiga de Luciana, en contra de la bulimia, enfermedad mental que poco a poco consume su cuerpo.
Loreto no quiere darse cuenta que si no para no va a vivir, está completamente deformada y aún así sus ojos no quieren ver la realidad. Está cegada por esa interminable competencia de estar más delgada, pero lo que aún no quiere ver es que esa competencia ya no es consigo misma, sino que su contrincante es la muerte.
¿Cómo es que nuestra sociedad ha llegado a estos límites, cómo es que la vida de miles de niñas y niños ha llegado a pender de un hilo?
Pienso que la culpa la tiene la sociedad misma, su nueva forma de concebir la belleza ha afectado por completo la vida misma y cada vez más se desea estar en la onda, tratar de parecerse a las modelos, a las actrices y a todos esos estereotipos de mujer bonita u hombre bonito que el cine, las revistas y las mismas personas fomentan.
Creo que deberíamos retroceder un poco en el tiempo y volver a valorar esos kilitos de más, y la belleza interior de las personas, pues, no solo importa una cara bonita, la que verdaderamente importa es la forma de ser, la forma de pensar y la forma en que dicha persona, se enfrenta ante la vida.
Por último, el libro presenta la conciencia de Luciana mientras está en coma, allí se observa como ella lucha por tomar una decisión: si descansa, deja de sufrir y muere, o si se enfrenta al problema, al dolor y como en un juego de ajedrez, le hace Jaque Mate a la muerte.
Macarena Bustamante 4 A

martes, 3 de junio de 2008

Tranquila Visión Nocturna


Se acercó al cuerpo lenta y sigilosamente, saboreando la culpa nocturna, satisfecho de expiar, uno a uno, lo demonios que atormentaban su mente desde hace días.Podía sentir el viento escociéndole las mejillas, mientras su mirada permanecía fija en la presa. Se acercó a su rostro, aún tibio, aún sonrosado, aún palpitante y adolorido, pudiendo así captar el vaho de perfume alrededor de su cuello."Pachulí barato" murmuró, al punto que identificaba la verdadera esencia de su nueva víctima, cual Jean Baptiste, intentando capturar en el recuerdo cada partícula de aquel aroma.Reparó en sus delgadas muñecas, plagadas de antiguas cicatrices, imaginó entonces secretas ceremonias privadas, en donde ella, sin piedad, había martirizado su carne, en venganza de quizás que abusos, de quizás que oscuro dolor.
Procedió entonces a extender su maletín, y extraer los utensilios necesarios para llevar a cabo su futura tarea, la fiesta en serio, la verdadera razón por la cuál se hallaba allí.Sus manos, enguantas y esterilizadas, sudaban la anticipación e impaciencia a lo largo de semanas. Eternas semanas sentado en su estudio esperando una llamada, rogando secretamente por alguna tragedia inesperada, paseándose como buitre por la unidad de cuidados intensivos, aguardando en silencio a que la muerte hiciese lo suyo.Pero, en vista de la demora, decidió hacer el trabajo por si mismo…El cuerpo de la muchacha se enfriaba lentamente. Su rostro, de por sí pálido y alicaído, ya no parecía dormido.Acarició el lacio cabello de ella, con ternura casi, como si aún conservara algún vestigio de humanidad oculta bajo las tinieblas de su espíritu, dejándose vislumbrar en aquel brevísimo instante.No podía creer lo sencillo que fue…Caminaba por las mismas calles tantas veces recorridas, con un sabor amargo a frustración en la boca, temiendo ser asfixiado de un momento a otro por el ubérrimo deseo acumulado durante noches. Entonces, con las esperanzas a medio perder y la compostura en ascuas, la vioFue como si un rayo de luz surcase las tinieblas en su encuentro, como un ángel enviado por Dios en sacrificio, dispuesto a rescatarle de su delirante martirio, a darle de beber su sangre para qElla caminaba rápido, sin detenerse a mirar a nada ni a nadie, con ese aire propio de las jovencitas desdeñosas, enfundada en una chaqueta liviana. Saltaba a la vista que no esperaba una noche tan fría como aquella.Las manos en los bolsillos, los hombros encogidos, y la cara semioculta entre los pliegues negros y blancos de su bufanda favorita, compusieron una imagen completamente irresistible para él, quien, de todas formas, no estaba en condiciones de regodearse.No lo pensó mucho, simplemente no entendió la magnitud de la hazaña que se disponía a realizar, ni tampoco la delgada brecha que se impuso romper.Le dio un poco de ventaja a su futura víctima, era un hombre que no se contentaba con el éxito fácil, y poco antes de perderla de vista, encaminó sus pasos hacia ella.Su aliento iba dejando trazas en el aire glaciar, y el oscuro cielo nocturno, sin ninguna miserable estrella solitaria, le inspiraban seguridad y confianza. Nadie, absolutamente nadie podría verlo, ya que el clima gélido obligó a los ciudadanos a recogerse más temprano aquel día.De pronto tuvo la impresión de haber llevado a cabo esto miles de veces en el pasado, invadiéndole súbitamente una increíble claridad. Del que sabe exactamente qué debe hacer.Recorrió con su índice la comisura de sus labios alguna vez rojos y frutales, mas ahora blancuzcos y excesivamente secos. Sus largos dedos de concertista recorrieron el mentón de la muchacha, su largo y elegante cuello, para luego, por fin, palpar terreno conocido.Finalmente se sentía en su materia, envolviéndose en la euforia tan familiar y cotidiana.
El verdadero placer estaba por comenzar.Sintió el pasto húmedo en las rodillas, y sus manos rodeando el pescuezo de la muchacha, ahora víctima, ya hecha presa. Sus nudillos se hundían en la piel débil del cuello, y el peso de su cuerpo sobre el de ella logró que, poco a poco, dejase de oponer resistencia.Cuando por fin cesó el forcejeo inútil, pudo ver en su expresión de terror una satisfacción hasta entonces desconocida. Pudo medir la extrema fragilidad de la existencia humana, y el hecho de sentir una vida escurriéndosele por las manos, envalentonó su ánimo.Estaba habituado a otro tipo de muerte, una muerte de cuerpos indiferentes, fríos y al punto de la putrefacción, conservándose indignamente en frigoríficos diez mil veces usados y vueltos a utilizar. No, no existía nada majestuoso en aquella frialdad excesiva. Tal como pudo descubrir, nada se comparaba con el calor de la sangre sin coagular ni la piel aún tibia, evidencias de la vida que acababan de exhalar. Podría decirse que se sentía como el mismo Dios, dueño de la vida y Señor de la muerte.Hundió sus manos en el tejido adiposo. Su respiración se hacía cada vez más agitada, sentía como se le aceleraba el pulso, y como cada célula de su cuerpo estaba concentrada en el mismo punto, tensa y expectante a sólo un movimiento del bisturí en la mano derecha.De pronto descarga un golpe, con su diminuta arma de bolsillo. Se trata de un corte limpio y exacto, digno del más perfeccionista de los cirujanos.Vuelve a hundir el bisturí en la carne blanda de la víctima, ahora paciente. Siente como atraviesa, rompiendo cada fibra de frágil tejido. La maravillosa tibieza de la sangre brotando a mares, que todo salpica de su agridulce sustancia, empapando el ánimo del examinador, extasiado ante la visceral realidad que le envuelve. Se abandona al placer de cortar, explorar, vaciar, enterrar y sacar nuevamente su, ahora, letal arma, olvidando antiguas restricciones, aceptando de una vez su verdadera esencia, capturándola, tal como había intentado hacer con la chica.La vista se le comienza a nublar. Sus manos no responden, presas de una súbita parálisis, y su mente empieza a divagar. Todo a sus alrededor se distorsiona. El mundo conocido se fusiona de pronto con otro. De pronto siente frío, el cuerpo y mente gélidos, tardando varios minutos comprender que temblaba descontroladamente.Una armoniosa voz le llamó desde otro tiempo, incitándolo a seguirla..- Señor, responda, ¿Me escucha?-Todos los sonidos pasaban a través de una especie de nebulosa que le envolvía por completo, impidiéndole ver u oír con claridad.Con la última reserva de sus fuerzas, levantó los párpados y vio como un mar de rostros le rodeaba, abriendo sus fauces, todos a la vez, como una gran masa, una bestia enorme.Intentó safarse, evitar las miradas acusatorias, pero una mano suave pero firme, lo mantenía quieto.Estaba tendido en el asfalto frío, cerca del parque metropolitano.
Logró abrir los ojos por completo, y allí pudo observar claramente a quien le hablaba, aunque no podía asimilar por completo sus palabras- Señor, tranquilo, ya vienen los paramédicos- dijo una muchacha menuda, encogida en una chaqueta no lo suficientemente gruesa para soportar el clima invernalÉl sólo la observó, con todo el detenimiento que pudo. Su cabello lacio, sus muñecas maltratadas, y su cuello…tan irresistiblemente blando, en donde sus nudillos se hundirían tan bien, envuelto en una bufanda negra y blanco. Después se sumergió en el último sopor nocturno, abandonándose en los brazos de su benefactora...

domingo, 1 de junio de 2008

EL EXTRANJERO Y EL TÚNEL



El extranjero, como su nombre lo dice, nos presenta a un hombre totalmente ajeno, a su realidad circundante. Un hombre solitario por acuerdo propio, de una vida vacía, que cuando se entera de la muerte de su madre, no demuestra dolor, por lo que finalmente es juzgado ante los ojos de la sociedad.
A pesar de que Camus nos presenta a un personaje carente de valores, indiferente, que no se entristece ni alegra con nadie ni con nada, no podemos negar que es producto de una sociedad indolente, oscura y vacía.
Claramente, el contexto en el cual fue escrito el relato (posterior a la segunda guerra mundial), denotará los rasgos sufridos por la sociedad europea en la época.
Evidentemente Mersault, es una víctima más de la guerra.

En “El Túnel”, no cabe duda que estamos frente a la revelación de la mente humana, pero en la más oscura de sus facetas. El personaje protagónico, se obsesiona con la mujer que cree amar o que tal vez verdaderamente ama y termina, en un impulso de su misma personalidad autodestructiva, asesinándola, por causa de sus temores infundados.
No es menor en esta obra el tema del reconocido concepto del existencialismo, develado ante los lectores con amplias pautas, a través de la personalidad de Castel. Ya que, luego de vivir en la soledad , incomprendido, cree en la posibilidad de haber encontrado quien lo entienda ( considerando la intención del cuadro que él pintó) y con quien poder compartir su vida. Finalmente, el personaje cree descubrir que realmente las personas pertenecen a túneles paralelos, que jamás se cruzan.

martes, 27 de mayo de 2008

"El beso de la mujer araña" de Manuel Puig




Estamos ante un relato bastante peculiar, que reúne una serie de aspectos y juega con muchos de ellos. En primer lugar, me gustaría referirme a la estructura narrativa de esta novela. La novela está escrita a través del diálogo de los personajes, las narraciones de las películas que cuenta Molina y por último las notas que complementan algunos aspectos de la historia (a pie de página).
No existe un narrador externo y eso ha dado pie a la crítica para relacionarla con un guión cinematográfico. Este texto mezcla la cultura cinematográfica con la literatura.
Los personajes aunque muy distintos, comparten la pérdida de la tan ansiada libertad. Poco a poco se van entrampando en una relación que los irá uniendo cada vez más.
La homosexualidad y la persecución política, estructuran la personalidad de los protagonistas y serán estos aspectos los que conformarán gran parte de los motivos de la novela.
Considerada por la crítica como una producción muy creativa, pienso que El beso de la mujer araña, tiene algo más que ser espejo de la estructura de la novela contemporánea, creo que entrega además algunos temas que a nosotros como lectores nos permitirán acercarnos a una buena reflexión terrenal y existencial.

sábado, 24 de mayo de 2008

Grisaille


Habitación celeste, ventanas con marco blanco, de esas divididas en cuatro. Una silla en el medio apuntando hacia la ventana, piso de cerámicas blancas y negras. Sentado en la silla, un joven desnudo, que come algodón de azúcar, y mira hacia afuera.Son las diez a.m. Fue como pisar las hojas de otoño en la plaza, el crujir de un pan duro.- ¿Estás bien?- pregunta una mujer- Nunca he estado mejor, créeme- responde un tipoSon las once a.m, un joven mira hacia afuera de la ventana comiendo algodón de azúcar. Se siente a los pájaros cantar, uno le dice al otro:- pio pio, ¿piiio?- silva- pio pio, pio pipipio - contesta.Son las doce p.m, un joven come algodón de azúcar mirando hacia afuera de la ventana, y ve los rayos firmes del sol golpear el mundo. Un tipo camina por la calle de al lado, silbando una canción pegajosa, mezclada con el sonido de la bicicleta de un cartonero.Son las 1 de la tarde, un joven come algodón de azúcar en una habitación vacía, donde sólo está el. Observa a la gente caminar, estresada, secando el sudor de sus frentes que no para de salir. Él cruza las piernas, a veces sonríe; pero sigue comiendo.
Son las dos de la tarde, hay un joven que no almuerza, él come algodón de azúcar. De pronto pasa una guitarra volando en Si menor, ¿él?, sigue comiendo algodón de azúcar.Son las tres un cuarto, suena la sirena de una ambulancia Un muerto más, y un joven que come algodón de azúcar en una habitación con ventanas de marco blanco.Son las cuatro y media, un joven cambia de mano su algodón de azúcar, se siente el viento pasar, silbando. Mientras los jefes de la democracia, dan saludos cínicos a sus homólogos, y piensan en la mejor muerte para ellos. Ya no hay pájaros.Son las cinco, el papá llega a casa. La mamá lo mira cansada, el coche está vacío, y el bebé llora y llora en los brazos de su progenitora. Un joven sigue mirando por la ventana con un algodón de azúcar en su mano izquierda.
A las Seis, "Monde Grisaille", el plomizo cuadro monótono es observado por una mujer, que se cuestiona si seguir fingiendo, o tomar el camino del arcoíris, un hombre que ya lo vio, ya tomó la decisión. La sociedad no la espera. Y el joven come azúcar.
Son las siete en punto. Dos ancianas, comparan a sus "buenos" hijos en el asilo. Un guitarrista termina de entonar su canto herido. Los pasajeros de la micro se hacen los dormidos y él no recibe moneda alguna.
El algodón sigue batallando, no hace frío, pero el piso tiene cuadros blancos y negros.Son las ocho y media, la comedia está en su clímax, cientos de señoras gorditas culturizándose, mientras sus maridos en el otro televisor ven fútbol. Un joven come algodón de azúcar.Son las nueve en punto, titular de las noticias: "-un hombre muere en la ciudad a las tres un cuarto, se dice que comía algodón de azúcar". Luego el comentario religioso de un cura traidor
a sus principios. Parece que estaba bueno el rosado algodón que no acaba.Son las diez, el joven sigue comiendo algodón de azúcar, las estrellas, tímidas comienzan a salir, el algodón no acaba. Un tipo contento apaga las velas de su torta, como no, si son trescientos sesenta y cinco días más en este mundo.Son las once y media, se escucha un gato ladrar, un perro maullar. Sirenas de bomberos suenan en el cielo, interrumpen a una niña que escribe un cuento; de su vida. ¿El joven?, aun come algodón.Son las doce, el joven cierra sus ojos, los abre otra vez, el algodón aún está ahí, en las sombras. En algún hospital de cual nombre no recuerdo, dejaba de esperar un anciano en el pasillo al no ser atendido. Y de respirar también. Son las una de la madrugada, en la pieza contigua, un niño escribe poemas de felicidad y pena,
Una profesora termina agotada de revisar monótonas pruebas. Ya queda menos algodón.A las dos y media, pasa un borracho cantando en inglés. Un niño se acuesta a dormir, otro come algodón de azúcar. Roxanne sale a trabajar en la esquina hoy.Quizás fue a las 4 de la mañana, ¿un joven encuentra una nueva estrella?, no, era un algodón de azúcar.Seis de la madrugada, una chica se lava el pelo, el algodón se pone seco, el joven acomoda su trasero, y come algodón de azúcar.Siete y media de la mañana, un tipo se despierta, ve su reloj, está atrasado, sale corriendo, un auto frena, un joven que come algodón de azúcar saborea otro trozo, riendo del amanecer.Ocho en punto, los delantales de cada día, un joven que come algodón de azúcar esboza otra sonrisa.Nueve a.m, un joven acaba un algodón de azúcar, acomoda su espalda en la silla.Diez a.m, el mismo joven suspira, y saca de alguna parte otro algodón de azúcar, prueba el primer bocado, y sabe a pan duro, a hoja de otoño, a muerte a las tres un cuarto, a guitarra volando, ¿él? sigue sonriendo, y mira este mundo gris encerrado en un cuadro.

Bastián Aballay Leiva
3ero medio b 2008

jueves, 22 de mayo de 2008

LOS MILAGROS DE NUESTRA SEÑORA


Uffffffff, suena aburrido ¿verdad?, pero creo que si somos capaces de contextualizarnos en la época en que fue escrito este libro y reconocemos algunos aspectos de ella, podemos defender un poco su existencia. En primer lugar este texto pertenece a los notables relatos del famoso mester de clerecía que tan nombrado fue en la Edad Media, está escrito en cuaderna vía, una forma no muy sencilla de escribir, porque la verdad, lograr contar una historia y hacer coincidir las rimas no debe ser muy sencillo. Por último creo importante destacar que gracias a este libro cambió un poco el concepto de la mujer en el Medioevo, ya que antes de esto, el sexo femenino se destacaba por ser juzgada como brujas, herejes y prácticamente se les ligaba al lado oscuro ( de la fuerza), y luego de poner en alto el papel de la virgen María como madre de Dios, la situación comenzó a cambiar un poco.

Bueno me imagino que el libro no es de cualquier gusto, aunque siendo objetiva a mí me parece bastante rápido de leer y creo que como muchas veces les he dicho, hay textos que se deben leer por cultura general.


Pd. : Cuando terminas de leer el libro todo lo que dices te sale en verso


Mis queridos niños y niñas del primero A, espero sus comentarios y luego veremos lo de las décimas para la prueba.

martes, 13 de mayo de 2008

Luchando contra inhumanos.


por Daniela Cisternas Gaete.

Esta mañana me siento arrinconada, estoy envuelta en mis cobijas, cálidas y protectoras de los miedos. Realmente no quiero comenzar este día, sé que será agotador y que pasará lento, muy lento y yo tendré que observar los segundos pasar a mi alrededor.
Camino al lugar de “supuesta sabiduría” y atajé una mariposa, en pleno otoño, multicolor y delicada, me recordó por un instante aquella canción que dice “…mariposas, mariposas, bailarinas silenciosas…”. Deje que se marchara y se llevo mis deseos de seguirla, pero no mi sueño de ser como ella, libre, inquieta y hermosa.
Suelo pensar mucho en lo que me rodea y cuestionarme, incluso he generado odio por personas que han causado estragos en este pequeño planeta. Yo siempre digo que nos rodean sentimientos y no objetos, los objetos siempre están y solo eso, en cambio los sentimientos son tu vida.
Al terminar esta jornada escolar me arranqué al bosque de la parte trasera de éste, me recosté en el pasto y de pronto escucho un fuerte sonido, gritos de personas y presentí el caos. Fui corriendo hacia el lugar y quede impactada al ver que de mi colegio salían llamas y que alguna gente salía ahogada por el humo, vi como corría uno de mis compañeros, se acercó y fuertemente me abrazó y lloró, mucha gente observaba y otra ayudaba, ya que aun había alumnado y personal en el interior.
Después de todo aquel caos en el colegio llegue a mi hogar y me senté, solo me salían lágrimas, no pude decir nada. Al otro día nos enteramos que están ocurriendo atentados en todos los países del mundo y no se sabe aún quienes son los responsables. ¿Por qué la gente asesina?, me cuestiono siempre, ¿Qué habrá en aquellas mentes?, solo son personas que tienen un pensamiento perverso.
No he visto a mis amigos, pues, solo se puede salir a comprar comida, ya que todos corremos riesgos si estamos en la calle. En cualquier momento puede ocurrir otra tragedia. Estamos apresados por otros seres humanos, iguales a nosotros pero ahora no sé si tanto. Ayer me llamo un amigo, llorando y muy asustado diciéndome que a su padre lo habían asesinado camino a casa, no supe que responder y solo le dije: “cierra los ojos”.
Ya van semanas en que la mayoría de los países están en guerra y que toda la gente se encuentra encerrada, por ahora no podemos poner pie fuera. Solo me refugio en mi pieza y a veces salgo para comer, me pregunto ¿Cómo tu vida puede cambiar tan repentinamente?, ¿esto tendrá un fin? Y solo acumulo mas rabia por no saber que hacer para ayudar o para que mi vida vuelva a ser la misma, ya no tengo temores, son solo escalofríos.
“Las radioemisoras dejarán de transmitir por peligro a la ciudadanía”, fue lo último que escuchamos en la radio, la televisión dejo de existir y el Internet es como si nunca hubiera existido. Estoy entrando en desesperación, no sé como salir de este cuadrado, me doy vueltas y vueltas y las personas de esta casa parecen zombis, como si ya hubieran asimilado este tipo de vida que no nos pertenece. Somos proyectos de robots para que personas con una mente con pensamientos que no tienen significado, nos manipulen, esto ya no es codicia, sino, algo mucho más enfermo.
Ha pasado tanto tiempo de que no veo las calles de esta ciudad, no sé nada de mis amigos, ni de la gente que me rodeaba, empiezo asimilar que nunca volveré a verlos y que todo lo que fuimos es parte de mis recuerdos, todo es pasado.
Este día mi familia decidió ir a buscar provisiones, iremos todos juntos. Al salir no pude creer lo que veía, han destruido todo lo que no les pertenecía, ahora también me destruirán a mí.
Ayer hubo un terremoto, todo lo que no estaba destruido se desmorono de esta forma, mi casa son pedazos de ladrillos. Quiero volver a ver aquella mariposa, esa que se atravesó por mis ojos, yo solo deseo atraparla y decirle llévame. Pienso que soy demasiado débil para soportar todo esto y que en algún momento terminará con acabar conmigo. Pero aún no entiendo ni descifro que tipo de ser humano se le ocurre destruir todo a su paso para quedarse con todo y a la vez nada.
No soy un zombi aún, como las demás personas que observo, como mi familia que solo supo aprender a convivir con esto, y no soporto que la gente no haya reaccionado, esto podríamos detenerlo y me doy cuenta que yo solo pienso por todos.
Esta tarde nos mandaron a un liceo que soporto el terremoto, es demasiada gente en un solo lugar que ni siquiera tiene cama para todos.
Me quise alejar de todo y decidí irme a caminar y no me importo si me ocurría algo, ya sabia que nada volvería a ser como antes. Estas calles, aunque estén destruidas me traen hermosos recuerdos, aquellos lugares donde solía soñar y reír, ¿como hay gente tan cruel y fría que destruye los sueños de los demás? , ¡Que tipo de insensato e inhumano! Corrí por un momento mientras lloraba con desesperación, ya no quería soportar más este sufrimiento y decidí que nada acabaría con mis ideales.
Llegó el ejercito de EE.UU., nos hicieron prisioneros y esclavos, algunos torturados por que se negaron a ir con ellos, y mientras veía que todos los derechos humanos estaban violados, me dieron ganas de gritar y lo hice, con desesperación; luego les dije que me oponía a todas sus reglas, que si tenia que morir lo hacia porque seria libre, porque sabia que en este lugar nada me pertenecía y que hasta mis sueños ya no se encontraban en ese espacio, ya no existían. Después de todo aquello que dije me tomaron y me encarcelaron y me dijeron (por lo que entendí) que seria castigada.
Llevo tres días en esta pequeña celda donde no me dan de comer ni de beber, pero a mi no me importa, no tengo porque luchar si nadie me acompañaría, todos están asustados y no se nada de mi familia después de que nos tomaron presos. Quiero saber que ha ocurrido con ellos, yo aún los amo y lucharía por ellos, pero no tengo fuerzas, me han destruido. Quiero estar frente a la persona que inicio todo esto para decirle que yo con el tenemos solo un parecido, que estamos hechos de la misma forma y que el resto de el no me interesa porque sé que no encontraría nada en un ser humano tan vació, tan lleno de nada, el es una imagen para todos, no existe.
Vi la luz hoy día, me sacaron y vi a todos muertos, solo faltaba yo. Conté 1,2,3 y no ocurrió nada, de nuevo 1,2,3 y no ocurrió nada, me atreví a voltear y les dije: “¿porque no me matan como ha ellos?” y me dijeron en su idioma: “you are strong”, solo reaccione llorando y sentí que me habían convertido en un prototipo para su uso. Me pregunte ¿soy una esperanza?, ¿debo continuar con esto? Y solo supe decirme que debía continuar con esto, persistir seria mi lema, para poder sobrevivir a un mundo nuevo donde nadie tenia libertad, donde no cabían los sueños y las esperanzas eran secretos ocultos en el fondo de tu ser.



Fin.

martes, 6 de mayo de 2008

Algo diferente



Bueno, en esta ocasión no me voy a dedicar a analizar o interpretar las temáticas de algún libro, sino que quisiera partir por felicitar a mis niños y niñas del tercero B, por sus comentarios y porque ya con eso se han ganado algunas décimas para la prueba. Ya que igual estuvo un poquito larga y sé que se esforzaron bastante para responderla. Y en segundo lugar, quisiera aprovechar esta instancia para felicitar a todos aquellos que participaron en el concurso del día del libro, y en especial a los ganadores, que definitivamente se lucieron con unos cuentos maravillosos.


Me alegra mucho pensar que en este mundo regido por las cifras, aún exista la posibilidad de la creación y del reencuentro con las letras.


Besos Tía Ely


Pd: : Sería un orgullo poder publicar vuestros cuentos en este sitio y compartirlos con el resto de la comunidad lectora.

miércoles, 23 de abril de 2008

CASA DE MUÑECAS DE ENRIQUE IBSEN


Así como existen los hombres, alguien alguna vez también se dio cuenta de que existen las mujeres, y gracias a distintos procesos socioculturales, el rol femenino ha ido evolucionando positivamente. Muchas han logrado complementar su papel de madre y dueña de casa, con el de trabajadora, profesional y muchas veces proveedoras - únicas jefas de hogar.

Hace varios años atrás una historia contaba que una mujer decide dejar a su marido por sentirse insatisfecha con los roles únicos asignados por la sociedad. Abandonar a su hijos y buscar un horizonte nuevo para realizarse como mujer. Con esta temática, la sociedad puso el grito en el cielo, tanto así que se prohibió comentar el relato en reuniones públicas. Hoy en día, mis queridos alumnos y queridas alumnas (¿o debería decir mis queridas alumnas y queridos alumnos?)es posible que os cuestioneis por qué. Y la respuesta está en el análisis que ustedes puedan hacer del contenido de esta obra, tan criticada en su momento.


Les dejo entonces una pregunta para analizar, con algún obsequio para la prueba si es que vuestra respuesta es satisfactoria.


Nora ¿una víctima de las circunstancas?

miércoles, 16 de abril de 2008

Saludos



Saludos a mis queridos alumnos y queridas alumnas, que a partir de este año me harán ( si tengo suerte) un espacio en sus viajes por el ciberespacio para revisar, comentar, analizar y por qué no aportar en este blog, que tiene por objeto, intentar llenar momentos inconclusos, optimizar algunos recursos, conectados con algunos procesos educativos, con algunos momentos literarios y también con algunos procesos vitales.
La literatura, es uno de los puntos importantes que se intentará tratar aquí, se buscará respuestas a algunas interrogantes y por cierto muchas veces no podremos despejar otras, pero siempre la conversación resultará enriquecedora, aunque sea de esta nueva forma, que podríamos llamar "moderna" y por lo pronto expedita.


La primera imagen que quisiera utilizar para bautizar este blog, es la de un señor conocido de nombre por todos, pero tal vez no en profundidad, y es que este caballero o antihéroe, muchas veces no ha obtenido el respeto de muchos y muchas, ha sido incomprendido, dentros de su historia y fuera de ella, y a pesar de vivir descontextualizado luchando por ideales inexistentes, sufriendo los maltratos de quienes lo conocieron y quienes aún no lo conocen, él ha tenido la fortaleza que tal vez muchos de nosotros no tenemos, vivir por un ideal, creer en la palabra, amar con los ojos del corazón.
Algunos dicen que Don Alonso Quijano, estaba loco, otros dicen que los locos eran los demás.
Yo tengo mi propia opinión, pero independiente de eso, creo que a todos nos falta quijotizarnos un poquito más.

Pd.: Si no te hubiesemos hecho leer el Quijote en segundo medio, no podrías opinar al respecto.